Я всегда верила, что у каждой истории есть своя музыка. Она звучит в шуме дождя и знакомых нотах, а иногда — почти неслышно: в запахе лаванды и тепле чужой ладони. Из таких вещей и складывается любовь.
У нас с Илаем было именно так. Он играл музыку, а я слушала, находя в его мелодиях то, чего он не мог сказать вслух.
Я хотела верить, что этого достаточно. Что если любить человека достаточно сильно, можно просто остаться рядом. Сохранить наш дом, наши вечера, нашу жизнь. Что некоторые вещи действительно можно удержать, если держать их достаточно крепко.
Наверное, поэтому я всегда любила историю об Орфее. Он спустился в царство мертвых за той, кого любил. Ему позволили забрать ее с собой — но только при одном условии: не оглядываться.
Странное правило для истории о любви. Хотя, возможно, самое честное.
Потому что иногда мы оглядываемся не для того, чтобы убедиться, что человек все еще рядом, а потому, что боимся узнать, что осталось позади.
Я не знаю, когда любовь перестает быть обещанием и становится выбором. Знаю только: однажды даже самая прекрасная симфония потребует финального аккорда. Вопрос лишь в том, хватит ли тебе смелости его сыграть.